Con la mirada de Hopper (2ª parte)

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coito, Hopper, La mejor versión de ti, Lágrimas, ligar, Música, Midiendo el tiempo con canciones, orgasmo, remordimiento, Ruidoblanco, salir, sexo, Sola, Soledad, techo, tristeza

No quería salir, pero salió, no le apetecía ir de bares, pero no quería estar a solas, y fue en busca de gente, en busca de estar acompañada, de personas que le rodeasen para seguir en soledad pero con cuerpos a su alrededor, para intentar evitar sentir el frío de estar sola. Como en esos bares de Hopper en los que hay gente pero se ven tan solos. Y solitaria, en busca de calor, llegó a donde no quería ir.

Cubrió su apariencia de ganas y sonrisas para tapar los desconchones de desidia y aburrimiento. Ahora desde la cama mira el techo y recuerda y ve y recrea algún pasaje de ayer y se le ha nublado esa visión por la lágrima que ya cae por su cara. Y se dice lo de siempre, que no debe volver a suceder. Pero siempre se repite, una y otra vez,  esta situación, este estado de frustración y de remordimiento. De negación de lo pasado, e intención de olvido. El asiento trasero de un coche no es lo que ella querría, pero es lo que sucede. Una breve sonrisa, una mirada invitadora. Intento de atraer la atención de ese hombre que le resulta agradable, quizás no el más guapo, ni más atractivo, pero sí el que ella cree que puede aceptar el envite y no resultar peligroso. No siempre lo consigue a la primera, a veces tiene que mandar el mensaje a varias bandas, a varios candidatos para conseguirlo. Es una mujer guapa y en ocasiones la timidez del elegido, por entender que es demasiado atractiva para él, hace que no resulte la invitación al acercamiento. Pero hay mucho lobo suelto y ella sabe como mostrarse candorosa para que ellos piensen que es una pieza a la que abordar, y no se dan cuenta de que es ella la que elige siempre. Anoche, una vez más, salió del local, y dejó que el deseo carnal se hiciese camino entre ella y el elegido. Ella se prestó a llevarle en su coche pero no con la intención de llegar a su casa, no lleva a cualquiera allí. De camino, se apartó por unas calles donde sabe que todo queda solitario, y ahí paró ante la sorpresa de él.

En este momento, con la mirada ausente, un tanto ida, algo enfadada consigo misma por no lograr contener su deseo sexual, esa búsqueda con el orgasmo, de anulación del vacío que siente en muchas ocasiones. Un impulso que no puede refrenar, algo que le lleva a pensar en mantener sexo con muchos hombres con los que se cruza en la calle, cuando siente que sus miradas se pararon en su escote, en sus pechos. Nada malo siente en ello, no ve el sexo por mero placer como algo sucio, lo que le enfada es no conseguir hilar sentimientos que aferren algo más que placer a la situación, no logra entablar una relación con nadie, quizás en el fondo se sienta más cómoda así, con encuentros fugaces, casi nunca repite con el mismo hombre, aunque se los vuelva a encontrar. Suplir su carencia afectiva con el sexo la deja derrotada al día siguiente de suceder, cuando recuerda lo pasado. No se entiende así misma, no entiende el motivo por el que prefiere la individualidad total, antes que plegarse a compartir espacios que se le muestran asfixiantes, como en algunos cuadros de Hopper, con parejas ausentes uno del otro. No quisiera estar sola, pero elige estar sola, ¿se engaña entonces cuando se dice que no quiere estar sola? El techo blanco no le da respuesta a su duda, y piensa en la última versión de sí misma, y otra lágrima cae por su rostro.

 

 

 

.     *Ruidoblanco nos habla de distanciarnos de los recuerdos para que duelan menos, y que la soledad se nos presente como la elección acertada, donde estar a salvo, alejados, en un el lugar en el que nadie nos encontrará, como piensa nuestra protagonista.

“La mejor versión de ti“

.     **NA: Publicado originalmente el 25 de Septiembre de 2012. Hoy recibe una segunda oportunidad.

                            …Continúa “Con la mirada de Hopper (3ª parte)“

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Adiós silente

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Adiós, Bar, daño, dolor, Enfado, Malas temporadas, Marlango, Música, observar, Ruptura, silencio, tristeza, Vete, voyeur

Desde mi mesa en el bar, observaba a aquella pareja que parecía algo distante, bueno mejor dicho muy distante. Las caras muy largas denotaban el enfado, no estaban en su mejor día, era evidente. No se miraban, los ojos de ella con la vista perdida en lontananza, yendo tras la vidriera que daba a la calle, en busca de transeúntes que la llevasen lejos de allí. Él con la vista en la mesa, jugueteando con el vaso, (que estaba) lleno de cerveza, solo le había proferido un pequeño sorbo nada más traerla, ya hacía al menos 10 minutos.- Se le va a calentar- pensé. Desde que llegaron no habían cruzado casi palabra, salvo un inicial reproche de ella  nada más sentarse, en cuanto el camarero desapreció de su lado a por las bebidas que habían pedido. Ella, pelirroja, con melena abundante recogido en una coleta, y con esa belleza algo dura de las mujeres con ese color de pelo, tenía pecas, no demasiadas, las justas para darle un toque singular a su rostro. Ni muchas ni pocas, se diría que se eligió la cantidad justa para no afear la cara y sí para hacerla más atractiva, uno mirándola, desearía contarle esos lunares de un marrón suave, que se ven algo más por estar sobre una tez lechosa, pero que por efecto del sol, había tintado en un tono algo bronceado, no mucho, pues este tipo de pieles si se pasan con el sol, se enrojece demasiado y no toma ese color tostado. Me pareció reconocer en esa muchacha en su paso veloz cerca de mí a una actriz, y quizás eso es lo que me hizo interesarme en ellos, a él no lo reconocía. Después, ya el interés no era por ser una persona con posible fama, no era actriz de primera fila, pero sí de carrera incipiente y posiblemente podría destacar en el futuro. Como digo, no fue ese el objeto de mí interés, fue más el intentar descubrir cuál era el motivo de esa desavenencia, porqué estaban con ese enfado, qué se traslucía en sus rostros y sus gestos. El cuerpo nos dice mucho de nuestro estado anímico, y en este caso era un libro abierto, sus cuerpos aún estando cerca mostraban una predisposición al alejamiento, un alejamiento que deseaban. Cosa que me llamó la atención más si cabe: Porqué seguir allí si no querían estar allí. Los ojos no se miraban frente a frente, la vista huidiza delataba que mirarse era reprocharse, enfrentarse con los ojos del otro podría hacer que tuviesen que hablarse y quizás si hablaban, podrían decirse palabras hirientes, quizás ese fuese el motivo esencial de no mirarse, no hacerse más daño. Él intentó un leve acercamiento verbal, dijo algo inaudible para mí, no estaba próximo a ellos, por una parte esto me beneficiaba para poder observar sin ser descubierto pero por otro lado me daba rabia, pues no podía escuchar nada de lo dicho. Me gusta escuchar y elucubrar sobre lo que veo que me rodea y me llama la atención, por eso lo que sucede cerca o no tan cerca, me genera expectación, igualmente voy paseando por las calles y una ventana abierta con las cortinas descorridas atrae por completo mi necesidad de mirar y espiar lo hallado allí, me intereso por la decoración, por cómo viven los que habitan el lugar, imagino cómo será la estancia completa, pues solo vislumbro una muy pequeña parte de ella. Cualquiera podría decir que soy un cotilla y si bien no es exacto, sí que  en el sentido visual mi actitud se podría definir así, aunque en mi caso me atrevería a decir que en su sentido más suave y menos malicioso del término, diría que es más en sentido de voyeur, pues es búsqueda visual y no de saber para utilizarlo como información en beneficio propio o de daño de los otros.

En este caso como no había tenido una visión anterior de la posible discusión, o un gesto o una voz más alta que otra en la que hubiese podido intuir de dónde venía ese enojo, era más intrigante saber de dónde procedía la riña. Ella giró su cabeza, tras las palabras de él, espetándole algo y volviendo a mirar por el ventanal. Se la veía realmente enfadada. Él cogió aire e hizo un gesto de malestar, girando su cuerpo hacia un lado, dio un trago largo de la cerveza. Ella no había probado su bebida de refresco, quizás el nudo que tenía en la garganta no le dejaba tragar, quizás la angustia de la situación le hacía no tener ganas de nada, ni de beber, ni de conversar. Pero sí que se le notaba una ira contenida, un chispazo en sus ojos, dejaba ver que podría llorar si se dejase llevar, seguramente en otro lugar, sin público, seguro que ya estaría soltando lágrimas. Intentaba imaginar qué dolor le había infligido él, qué se habría derrumbado entre los dos. Sin duda era una gran decepción para ella, más que para él, o al menos él no parecía sufrirlo tanto, no parecía tan afectado. En la cara de ella había preguntas sin respuesta. Allí seguían sin hablarse, en tenso silencio, con muchas conversaciones alrededor de ellos, con muchos ruidos que para ellos quedaban en segundo plano, como banda sonora, a un inminente adiós. Desde mi mesa era partícipe de su tristeza, sobre todo la de ella. No sé porqué pero la entendía y a la vez la compadecía, era una situación incómoda para la pareja, e incluso lo estaba siendo para mí. A él le veía como verdugo e inspirador de esta situación, ella parecía preguntarle, aún sin mirarle, sin dirigirle la palabra; qué quería de ella, dónde habían quedado esos días por los que por ella vivía, qué hacía allí aún. Porqué destruyó el amor que le dio con ilusión. Porqué no se marchaba ya, y dejaba de regodearse del dolor que le estaba produciendo. En completo silencio, parecía estar gritándole ¡Vete!.

 

 

.     *El silencio muchas veces dice más que las palabras. Desde la distancia ese silencio nos habla a los que observamos, como en el relato, que nos muestra el final y el adiós de una relación, un silencio que parece estar diciendo márcharte, vete, igual que en la versión que hace Marlango de esta canción para la banda sonora de Malas Temporadas.

“Vete“

.     **NA: Publicado originalmente el 25 de Julio de 2012. Hoy recibe una segunda oportunidad.

Viejos tiempos (2ª parte)

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amigas, Amistad, celos, dudas, E.B.S., El tiempo de mi felicidad, Ella Baila Sola, Felicidad, Infelicidad, llanto, Música, Pasado, Presente, Recuerdos, tristeza

Se repone, se lava la cara, se la seca con el papel para tal efecto, y respira hondo, muy profundo, no sabe porqué pero tiene ganas de llorar. Por un momento aguanta el tipo, traga saliva, sigue con la cabeza baja, mirando el lavabo, no se atreve a alzar la vista hacia el espejo, no quiere ver, no quiere encontrarse con lo que puede reflejar, ni tampoco lo que pudiese encontrar al otro lado del mismo. Pero el llanto le vence y hace pucheros, callados sonidos, ahogando ese deseo de que las lágrimas se derramen y sean acompañadas de sonidos lastimeros. Llora brevemente, lo suficiente para echar fuera de sí, momentáneamente, la tristeza que le tiene poseído.  Vuelve a refrescarse la cara para eliminar las señales del dolor que le ha atacado de manera sorpresiva, y que le ha dejado maltrecho emocionalmente. Aprieta la mandíbula para desentumecer la sonrisa y poder salir con cara resplandeciente, falsamente alegre, fingiendo normalidad, vestido de hipocresía.

Lo que no entiende es este arrebato que le ha venido, porqué esta situación tan trivial en un principio, tan habitual en reencuentros de viejos amigos, puede haberle llevado a este estado, a esta ansiedad por lo no vivido. El nuevo presente que ahora tiene enfrente le ha dejado trastornado. Quizás esta situación solo ha sido el desencadenante de algo que ya tenía dentro. Esta simple conversación sirvió de espoleta para el estallido en su interior. Lo bueno y agradable se le ha vuelto malo y desagradable. Sentarse allí con ellas y sobrellevar la tarde dignamente va a ser complicado. Se acerca con intranquilidad, no quiere que se le note la desazón que azogado le mantiene algo irritado, no quisiera que ellas tan felices lo noten. Y pareciera que lo consigue, no le han hecho demasiado caso cuando ha llegado de vuelta. Ya se siente fuera del presente de ellas y mucho más fuera del futuro de su pareja. Aparecen más nombres y situaciones lejanas en el tiempo pero que están ahora allí tan vivas y presentes que casi desprenden los aromas de aquellos aires viciados y viciosos que él no aspiró y que en este preciso instante, inhala y llena todos los pulmones de esa brisa salina y de salitre, de pueblo de costa, de playa donde sucedió, y que hoy se hizo presente. Lo ve todo tan próximo, tan cercano a su piel, que cree sentir en este instante el roce de alguna mano, paseándose por la espalda de ella, ve las lentes oscuras de alguien apartarse para ver mejor y dejar ver su ojos y su mirada obscena, invitadora y lo peor es  la sonrisa cómplice que se dibuja en el rostro de ella. Ver esta imagen tan presente le rasga, y no puede por menos apartar la vista a un lado, lejos de la conversación, de las eternas amigas.

Ellas continúan con sus comentarios en tiempo presente, aunque vayan acompañados de un “recuerdas” momentáneo y efímero como parte de un sicalíptico retruécano que ellas conocen y del que a él le dejan ignorante de su origen y finalidad. Un fin de felicidad para ellas y no compartida con él. Nunca pensó que pudiese tener celos del pasado de ella, y ahora, como ese pasado no es pasado sino presente, él se escuda en ello para excusarse de esta flaqueza que jamás pensó tendría. Él siempre fue muy liberal para los sentimientos y al final se siente mal por resultar ser igual que todos o casi todos, posesivo hasta para los pensamientos, más allá de los propios actos del otro. Tener recelo de una amiga de su pareja  es lo que menos hubiese imaginado, quizás de un amigo sí, pero de una mujer, impensable hace tiempo, y sin embargo, aquí está odiándola, sintiendo que le está robando el tiempo de su felicidad.

 

 

 

.     *El protagonista del texto siente que le roban el tiempo de su felicidad, ese tiempo que espera que le llegue algún día a Ella Baila Sola en su canción.

“El tiempo de mi felicidad“

.     **NA: Publicado originalmente el 10 de Julio de 2012. Hoy recibe una segunda oportunidad.

                                                      …Continúa “Viejos tiempos (3ª parte)“

Cesar

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Cerrado, Cesar, Christina Rosenvinge, Desaparecer, Flores raras, huir, marchar, Música, oscuridad, partir, romper, Ruptura, rutina, salir, tristeza

No estar, no querer jugar. Bajo la persiana para no ver, cierro las ventanas para no oír, no me llaméis, no voy a salir. Ya mi piel no quiere sentir. Huyo de todo, no entendéis que quiero cesar de seguir, ausentarme de vosotros y que vosotros os ausentéis de mí. Dimito de lo que esperáis de mi, ya no quiero defraudarme, ni traicionarme, solo busco vivir, pero lejos de aquí. No quiero formar parte de vosotros ni que vosotros forméis parte de mí, no quiero justificarme solo quiero dormir. Descansar de vuestras rutinas que me absorben la vida, esa que ya no quiero vivir, y cerrar los ojos para no ver, y cerrarlos para poder huir. Los amores que me donáis no los quiero, esos me atan a este mundo y necesito romper con ello, por eso no puedo seguir. Encerrado en mí, buscando solo la manera de sacarme de dentro este vacío que lo llena todo y ahoga y asfixia, es la manera que tengo de desasirme de lo que rodea mi existencia, que quizás ya no quiera.

Partir, esa palabra, dice tanto a la vez para mí, significa emprender el viaje pero también significa ruptura, por eso quizás ese verbo que lo llena todo, que lo aúna todo, sea el que ronda constantemente en mi cabeza. Inicio de un viaje, búsqueda de un nuevo destino, quizás no espacial pero si mental, marchar hacia un nuevo horizonte, emigrar hacia nuevos sentimientos que no estén emponzoñados por lo baldío y lo que nos ha secado. Mudarse y mudar a los otros, por otros nuevos o mejor por ningunos, para ser solo y solitario, para no sufrir, y no dañar. Abandonar el lugar, y los sentimientos, quedarse carente de afectos y emociones, ser un Ser vacuo. Irse, no ser. Partir también es cortar, fragmentar, romper con todo lo que hay, o creemos que hay, pues llegado este momento dudo de que haya algo. Miro dentro y lo que hallo es el enrarecimiento que lo llena todo. Separar y separarnos, eso es partir. Separar de nosotros lo que no queremos o hemos dejado de querer, y aquello que se agotó y que antes nos daba fuerzas y razones para ser y estar, y todo esto nos lleva a separarnos sin muy bien saber el fin de ello, el motivo que nos empuja, pero que nos obliga a correr hacia un lugar nuevo, como tierra prometida donde descansar. Descanso para nosotros y para los que nos rodean, puesto que nuestro estado anímico, osco y duro les hace mal y nos hace mal a nosotros. Y todo se vuelve noche en este encierro que necesito, y no sé ni siquiera, si quiero que llegue el día. Si prefiero quedarme así en la oscuridad tenebrosa y que la tristeza sea razón de ser, razón de vida, o esperar que un rayo de luz me devuelva las ganas de vida, o romper por siempre con esta rutina.

 

 

 

.     *Christina Rosenvinge pide que la dejen dormir, al igual que en el relato el protagonista pide que le dejen no ser, no estar en este lugar.

“Cerrado“

 

 

.     **NA: Publicado originalmente el 04 de Julio de 2012. Hoy recibe una segunda oportunidad

Recuerdos turbadores

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Bunbury, candelas, Licenciado Cantinas, Músca, Que me lleve la tristeza, Recuerdos, Rencores, tristeza

Hoy sumido en el dolor

siento que te necesito,

necesito tu presencia, tu risa,

tu mirar.

Siento tu falta, tu ausencia

como aire que se escapa

y ahoga mi vida.

Rompiendo mi interior en mil pedazos.

 

Sombras avanzan, luces se apagan,

candelas lejanas, se tornan en oscuridad,

temida oscuridad,

fría y pesada,

losa en mi espalda.

No puedo levantarme sin tu luz al alba.

 

Recuerdos de rencores

que deseo evitar,

que trasladan odio

a tu imagen y quiero apartar,

que la tristeza me acompañe

pero que no me trate de engañar,

que la nostalgia se apiade

y que no me haga mal.

 

Tarde tranquila que ruidos

lejanos acalla.

Sincera mirada,

que trae

recuerdos turbadores a mi alma.

 

 

 

.     *Bunbury nos trae sabor a cantina y tequila en esta canción que acompaña al poema.

“Que me lleve la tristeza“

.     **NA: Publicado originalmente el 27 de Marzo de 2012. Hoy recibe una segunda oportunidad.

 

Doliente instante

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desilusión, dolor, E.B.S., Ella Baila Sola, Música, Se me va de las manos, tristeza, vacío

Del instante en el que me muevo

surgen mil historias sin remedio,

dilatadas agonías que surgen en mí,

desquiciados encuentros que son desencuentros,

retablos de colores que llegan,

colecciones de humores que afligen,

dentelladas de una vida sin destino,

dolorido destino que no encuentro.

Busco con obsesión, con desesperación,

como si el tiempo se me fuera.

¿Se me va? Sí, se va entre mis dedos,

manos que no logran detenerlo,

ni siquiera ralentizarlo, para

con calma disfrutar de algo.

Todo fluye y mi mente me empuja

en busca del disfrute, por las sorpresas

del futuro, que no llega.

Tampoco llega tu llamada,

que me rescate de este instante

de locura de vida perdida,

que se resquebraja, diluye y borra,

sin aliciente de lucha y avance,

sin tu aliento que me calme,

del deseo de cese inminente

de esta triste vida doliente.

 

 

 

.     *Para este instante vacío de ilusión de vida, le ponemos música de Ella Baila Sola, que también sienten como se les va el tiempo y la vida.

“Se me va de las manos“

.     **NA: Publicado originalmente el 11 de Junio de 2012. Hoy recibe una segunda oportunidad

El llanto

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ahogo, alegría, Calle melancolía, depresión, llanto, llorar, Malas compañías, Sabina, tristeza

Oír el llanto desconsolado en la habitación de al lado, y no saber qué hacer. El llanto estuvo ahí desde pequeño, fue algo normal, y normalizado en mi vida. La puerta, unas veces cerrada y otras entreabierta, dejaba llegar con más o menos nitidez aquel mudo grito, ruido sordo, suspiro y respiro, y de vez en cuando un porqué. Ese porqué, era la pregunta que yo me hacía una y otra vez, qué podía haber sucedido, qué estaba sucediendo, o qué sucedería próximamente para este derroche de lágrimas, silenciadas tras una puerta, tras las paredes de un cuarto que nos mantenía al margen a los que cerca estábamos, a los que pasábamos próximos a la entrada, a los que nos quedábamos escuchando allí, parados, a un metro de la madera que cerraba nuestro paso y nuestra visión de lo del otro lado, de lo que ocurría en una habitación vetada a nuestro acceso. Y cuando armado de valor, ya por tener más años, ya obligado por ser el único que quedaba en el hogar para evitarlo, entraba y preguntaba cuál era el motivo de aquel llanto, la respuesta desconcertante, me sumía en conflicto mental, no entendía cómo era posible, cómo podía ser que no hubiese causa para tal efecto, que la respuesta fuese: “no lo sé”, o “no hay motivo para esto”.

La depresión era eso, me dijeron, la tristeza que aparece y todo lo desfigura y nubla, y queda oscuro y deformado, y no se sabe el motivo, ni la desazón que causó ese estado de ánimo. Huída la felicidad y las ganas de vivir refugiadas en una montaña lejana, todo se vuelve sórdido, y aparece una vida sin futuro a los ojos del que lo padece, y quién lo sufre ve un existir sin ganas de seguir, de avanzar en los días, el deseo de desaparecer se torna en la fuerza vital que guía. Y sobreviene la necesidad de liberar la angustia que no deja vivir en libertad, que ata el cuerpo al interior de la casa y aleja de la luz y el sol y del resto de la gente, el aire libre les parece viciado y es como si se les cayese encima todo el universo, y ese peso no lo aguantasen, los hunde más y más. Los demás se tornan en enemigos que no comprenden, e incomodan con sus preguntas y sus ánimos verdaderos o ficticios, y el que está en este trance  se vuelve taciturno y mohíno. Todo, su prisma lo transforma, y el amargor y el resentimiento son las señas de identidad del sujeto. Y parece que solo su consuelo es el llanto, como si con ello consiguiese sentirse mejor, sacar todo ese desencanto.

Llorar significa desahogo, es vaciar angustias, es que fluya un torrente interior que nos está ahogando, asfixiando, oprimiendo y no nos deja respirar. El llanto es coger aire. Oxígeno que nos falta y queremos encontrarlo en el agua de las lágrimas, que se tragan y dejan un sabor salado a su paso.

El recuerdo desde mi niñez es que el llanto viene y va. Desaparece un tiempo y cuando menos lo esperas aparece otra vez cuando la felicidad o mejor dicho la normalidad, la “No infelicidad” es el estado que nos rodea, irrumpe otra vez aquella pena, aquella desventura, la desdicha entra en escena, sin ser invitada, sin ser un actor en esos momentos de la vida sin problemas aparentes que nos lleven al temor de arrebatarnos la alegría por vivir. Y otra vez ese “porqué” comienza a pulular por nuestras cabezas, y de nuevo la ausencia de respuestas, de motivos que nos aclaren este nuevo capítulo.

Con el tiempo uno aprende a convivir con ese desencuentro que es el llanto, el desconsuelo, el estado de ánimo deficitario, no de cariño, no de afectos, sino de proyectos, de ganas de vivir. Y asimilarlo no significa comprenderlo, pero ayuda a sobrellevarlo, y sobre todo cuando es a uno al que le aborda y le apetece el llanto, lleva ya un aprendizaje que le sirve para recordar que no hay motivo para la tristeza, que uno tiene mucho más de lo positivo en su vida, que lo negativo que le rodea es nimio o está en el futuro lejano. Pero aún así ese estado no se deja vencer y, de pronto todos los desafectos te atacan, los fundados y los infundados, y buscas, y rebuscas dar importancia a los afectos celebrados y por celebrar, y no sirve como terapia, y uno se tiene que apartar del camino y echar todo el llanto la angustia y la aflicción, y salir limpio, renovado,  como hombre nuevo.  Y en esos trances uno llora y llora sin motivo, y se derrama, y saca fuera todo el ahogo, y busca dejar la tristeza por la alegría. Pero en ese camino, en esa búsqueda, solo el llanto es nuestra compañía.

 

 

 

.     *Sabina nos deja su intención de abandonar la calle melancolía, y como en el texto, todos quisiéramos seguirle y mudarnos al barrio de la alegría… Esta canción estremece por su tristeza.

“Calle melancolía“

.     **NA: Publicado originalmente el 31 de Mayo de 2012. Hoy recibe una segunda oportunidad.

Deseando desaparecer

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Amor se escribe con llanto, angustia, delirio, Desaparecer, Desde que no nos vemos, Despedida, dolor, Enrique Urquijo, Enrique Urquijo y Los Problemas, huida, Música, Soledad, tristeza

Esta madrugada desperté, y tú estabas junto a mí, cuánto deseé que te marcharas, o que hubiese otro cuerpo ahí, o quizás que no hubiese nadie. Deseo la soledad desde hace tiempo, no eres tú el problema, creo que el problema está en mí, que perdí el deseo de vivir. Nada me llena, todo me resulta vacuo, todo es angustia y tristeza, inquietud y congoja, por no entender esta infelicidad, esta desafección al mundo que me rodea, y en ese entorno estás tú, y temo hacerte daño y que el amor se convierta en odio y desprecio y desesperación por no comprender qué sucede, a qué se debe esta depresión vital, esta desgana de vida, esta ausencia de dicha, que tú te esfuerzas cada día en transmitirme y hacerme ver y sentir, juntos.

El delirio en el que me sumo, y me consumo, no tiene sentido. La vida es bella, pero la oscuridad se cierne sobre mi cabellera como águila que quisiera llevarse una presa, arrastrarla y alzarla al aire para dejarla caer y despeñarla. Y así me siento, en caída libre, volando hacia un abismo, oscuro y tenebroso, que se acerca y aproxima a gran velocidad, pero a la vez, contradictoriamente, lentamente, como si estuviese en un estado de evasión mental y alucinación, desconectado de una realidad huída por un mareo y vértigo que no permite pensar, que genera cierta inconsciencia, y deja el cuerpo varado en un lecho del que no puede levantarse. La angustia de este vahído, muestra al individuo que soy descompuesto, como trapo viejo olvidado y ovillado, con la bilis subiendo por la garganta, y provocando la arcada y el vómito. Y en el intento de auparme y avanzar, el cuerpo no mantiene la verticalidad, se cimbrea y mueve sin control, dando pasos adelante y atrás, pasos inconexos que dan lástima, pero la necesidad de llegar al baño me empuja y lanza hacia las paredes que se muestran lejanas y cercanas a cada paso descompasado. Y con la tez blanca y sin color, sin rubores de vitalidad, con la palidez enfermiza que llega dada por la lipotimia mental, que transformó el organismo en vehículo para un malestar que naciendo de la cabeza se perpetúa en el estómago, que se tuerce y me retuerce, me muevo por la casa. En este instante, es cuando más deseo desaparecer, la mente no domina los sentidos, las sensaciones son desagradables y desasosegantes, los placeres mundanos se muestran lejanos y se transfiguran en dolores que lo cubren todo y la vida se ve por ese prisma de molestia y fastidio y solo se presenta la insustancialidad de la misma. E irrumpe el deseo de velarse, hacerse nada y descansar.  Y en este deseo de esfumarse y borrarse de esta efímera eternidad, lo que más daño hace es pensar que puedo dañar. Y para no hacerte daño, para no hacerme más daño con este pensamiento de mortalidad, que me rompe y enloquece y mata por no matar, me alejo y pongo espacio entre ambos, y te dejo una nota: “te quise tanto, que el amor se me ha vuelto llanto”.

 

 

.     *Enrique Urquijo (y los Problemas) nos traen todo su desencanto, para acompañar la desilusión y tristeza de este relato.

“Amor se escribe con llanto“

.     **NA: Publicado originalmente el 17 de Mayo de 2012. Hoy recibe una segunda oportunidad

 

Empalidece, la muerte

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amor, Barry Lyndon, BSO, desolación, dolor, Franz Schubert, Haendel, Música, Muerte, Opus 100, palidez, Sarabande, tristeza

La muerte llega

pintando el rostro de blanco,

la muerte infecciosa,

la muerte palideciendo la vida.

 

Qué pensará en su duermevela

de la vida que se le escapa,

esa palidez cubriéndolo todo,

nadie sabrá ciertamente lo que sucedió

no estará para atestiguarlo,

para confrontarlo, para aclarar lo errado,

ya no hay tiempo para rescatarlo,

se va todo con él.

 

Y ella, a su lado, no quiere verlo palidecer,

prefiere un súbito final,

un sincope terminal,

de tanto amor no quiere verlo así

transparentándose por momentos,

no quiere recordarlo así.

 

Sufre lo que él de dolor no sufre, aunque

quién sabe que pasa por su mente adormecida,

en su baja consciencia,

si es consciente de la muerte que se avecina,

si siente esa palidez que le tinto el rostro,

si hay angustia o miedo,

o ya, sin remedio, liberación y deseo de descanso.

 

 

. 

 

.     *¿Habrá angustia y dolor mental? Y si lo hay ¿cómo será ese dolor, cómo será esa angustia?

.     **Hoy la música pertenece a la Banda Sonora de Barry Lyndon, alimentada con estas excelentes obras de Schubert y Haendel.

Opus 100 2nd Movement (Franz Schubert)          Sarabande (Georg Friedrich Haendel)

Lo que haría…

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AM, daño, dolor, Javiera Parra y Los Imposibles, Música, perdida, Procuro olvidarte, Soledad, tristeza

Mil veces me pregunto qué haría para que te marcharas, y mil más me pregunto qué haría para que volvieras conmigo. Que haría para no sentirme perdida desde tu partida, desde que dejamos de pasear por las plazas y calles que fueron testigo de cuanto te quería. Y qué daría por no tener que evitar esos lugares para no sentirme así cada día. Sigo la ruta de la herida en mi piel para convencerme de que debo olvidarte. Y reflexionar nunca se me dio bien, siempre fui más de actuar, quizás por eso no encuentro respuesta a esa insistente pregunta que resuena en mi conciencia, que trastornada, se convierte en inconsciencia porque ya no estás. Hago mil cosas en las horas del día, las hago sin necesidad muchas de las veces, para no pensar ni imaginar cómo sería ese día si tú aún siguieras en mi vida, y cuando avanza el día creo haberlo superado, y contenta me decido a afrontar nuevos retos sin que tú me hagas daño. Daño, esa palabra que tú no sabes  que va unida eternamente a ti, esa palabra que sólo con pensarla produce el efecto de lo que describe, ese mal que hace, deterioro de la persona física y psíquica. Nunca me pusiste un dedo violento encima, pero tengo el cuerpo molido como si una tunda de palos me hubieses asestado. Esa palabra, daño, es sinónimo de tu recuerdo, es llanto cuando cae la noche y mi cama está desierta de tu cuerpo. Esa palabra, es la humillación y el ahogo, el perjuicio y la pérdida de juicio, y por mi cabeza pasa quitarme la vida, arrastrarme y pedirte y suplicarte el regreso para no sentirme perdida. Y por eso, busco en mil cuerpos el olvido, y procuro llegar rendida a ese momento nocturno de entrar en el dormitorio, el lugar en el que nos amamos tanto, pensando que así, tú no vendrás a mi encuentro. Y me equivoco, en cuanto entro en el cuarto, apareces en toda tu esencia y me digo que no lo aguanto, y ese momento no sé lo que haría… Todo lo que ha quedado es daño, que es más de lo que tuvimos. Lo que tuvimos me digo, y me pregunto qué tuvimos…  y salgo del cuarto para no sentir la palabra que se torna en pérdida y calamidad y molestia. Procuro olvidarte pero la cabeza no me deja, insiste en condenarme a una depresión, que empuja a la locura y a la desesperación. Necesito salir en busca de aire, aire nuevo que me de respuesta a lo que haría para no sentirme perdida, para no sentir la desdicha.

 

 

 

.     *Javiera Parra y los Imposibles, nos dejan esta versión de la canción de Manuel Alejandro para Hernaldo Zuñiga, que se convertiría en un clásico, y que me sirve para relatar ese sentimiento de vacío que nos hace pensar que haríamos cualquier cosa por el regreso del que ya no está, aunque el poso que haya quedado sea el daño…

“Procuro olvidarte“

.     **NA: Publicado originalmente el 18 de Abril de 2012. Hoy recibe una segunda oportunidad